Disfarce.

Como o homem jovem pôde deixar sua inspiração?
Deixar sua máquina de escrever embolorando?
Ah! Ele apenas quis dar um tempo para sua criação!
E deixar suas palavras ao léu, que ao céu vive incitando.
Poderia lamber o açúcar presente em suas mãos,
Que trabalham de acordo com seu cérebro coberto pela calma
Que trabalha com seu coração.
Que escreve instintivamente com sua alma.
Ele parou por um tempo.
Parou de escrever, mas não de sentir.
Por um tempo, provar o açúcar de sua mão e se redimir.
Esquecer de poesia por um tempo e sucumbir.
Entrar na Terra do Nunca por um momento e sumir.
Conseqüência de um excesso de escrita.
Conseqüência de uma normalidade anormal em sua vida.
O homem jovem deixa seu jardim da poesia.
E clama aos céus apenas por amar em demasia.
É o máximo que ele pode agüentar.
Abrir a porta do carro para uma jovem e deixá-la entrar.
Olhe para seu rosto.
Faça isso ao teu gosto.
Onde está seu romantismo?
Onde estão seus -ismos?
Foram-se com o tempo, como um turbilhão.
Estavam aqui, escritos em sua emoção.
Às vezes eu acho que ele escreve com açúcar na mão.
Ele volta a escrever, mas se disfarça para isto.
Suas palavras adocicadas tocam todo mundo.
Mas ainda seu gosto na boca é meio amargo.
E ele tem capacidade de cantar uma música com uma lágrima no fundo.
Transformar alguns versos em um profundo afago.
Uma mescla de felicidade e solidão, da qual só Deus pode entender.
Não se sente sozinho, apesar de com o tempo esmaecer.
Pessoas que escrevem deveriam ser proibidas de sentir.
Os textos se tornam passionais demais para uma pessoa ler.
Tão cheios de sentimentos profundos, que alguém poderia se ferir.
A pessoa tomará a dor deste homem, e pegará a esperança que ele traz.
"Poetas estúpidos, não servem para nada."
Penso, sem nenhuma dó do rapaz.
Mas a medida que escrevo isso, a poesia se forma e se satisfaz.
Acabei de tomar a dor deste jovem e esqueço minha meta.
Na verdade, estou dentro de minha sala, disfarçado de poeta.