Ficção Científica.

Tentei por muito tempo, estar ciente.
Me sentindo apenas parte da ciência.
Me sentindo espremido, impaciente.
Me exprimir, me expressar.
Não como uma pessoa qualquer, coerência.
Jogando expressões de desânimo no ar.
Enquanto resisto a resistir, resistência.
Passei noites em claro, tentando manipular a serotonina.
Tentando juntar ligas carbônicas para formar cristais.
Criando medicamentos para aliviar sua dor, menina.
Pensando o que fazer e o que não fazer, jamais.
E com a minha mesa de experimentos exposta,
Fechei minha cabeça a uma felicidade imposta.
Com esse meu rosto exposto.
E tudo o que me foi imposto.
O cristal se formou, mas virou carvão.
E todos os meus medicamentos têm algum tipo de contra-indicação.
Toda serotonina criada, causou apenas desespero às minhas cobaias.
Minha apresentação científica fora coberta por vaias.
Mas é apenas ficção.
Aprendi que ninguém manipula sentimentos ou a felicidade.
Que ninguém pode criar fortuna ou amizade.
Ficção.
Ainda bem que é ficção.
Sou um cientista frustrado.
Um homem prostrado.
E abandonei essa minha profissão.
E aqui faço minha confissão.
Mais que isso, digo com sinceridade:
Cada dia que você tenta fazer a fórmula da felicidade
É um dia a mais debitado na sua idade.
Pois ela aparece em sua vida, em abrupta serenidade.