Mãos Dadas. (Ou Não)

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Mas o mundo caducou e ficou maluco.
Minhas dívidas caducaram e desapareceram.
E eu me tornei um homem com as mágoas que sumiram.
Não cantarei de modo algum o mundo futuro.
Falarei sobre o passado, que deixou seus vestígios no local.
O crime cometido pelo tempo em seu furo.
Sofrer pelo que foi e o que há de vir, nunca!
Não sou um profeta, tampouco um mártir.
Estou preso à vida e olho meus companheiros.
De modo vil, olho-os com pouco caso.
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considere a enorme realidade.
A realidade de não nutrir essas grandes esperanças.
A realidade de não contar com as pessoas às vezes.
O presente é grande, não nos afastemos.
Mas o futuro é maior, vamos adiante!
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.
Mas saiba a hora se soltá-las.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história.
Apenas contarei sobre elas, de modo pouco passional.
Não entregarei amores sem amar.
Não direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.
Quando suspirar, fugirei de minha casa atráves dela.
Quero ver o mundo noturno pela milésima vez.
Não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.
Nunca, induzirei as pessoas a se ponderarem, pelo menos por um tempo
Preciso me ponderar também.
Antes de fugir para uma ilha ou ser raptado por um serafim.

[Tapinha nas costas, Carlos Drummond de Andrade, Deus o tenha.]